Me quedo
a socavón abierto
contando
ases
atrás del cuajo
de los ojos de brujo
del sapo verde
que canta en marzo
cuarenta y ocho veces la cuenta
serena
del arbusto
que Goteando
Rocío
se limpia el pellejo.
Peco de sensible,
dable.
Doble tiro libre
Peca en cuatro niveles
Uña, pelo, nariz, mentón
Stone,
Y nadie me dirá si existo.
A propósito
de registros en la menor
de las causas
que ajenas me trajeron;
caía de a pocos
para salir gritando
quedarme gritando
seguir gritando
aunque nadie me escuche
cantar en la ducha.
Cuántas horas han pasado desde la última vez que hablamos
en serio
de las cosas de mentira que llevas en la ropa;
cuando te ríes sabor a mango
me hago el santo y te rezo de rodillas.
Tengo en la garganta atrofiada una carrera
Y la quiero partir desde tu ombligo
bailante
vigilante
antena viva
antes saliva y plata
que olía a madreselva en mi cresta escarlata
Que ahora sale de mi boca
con todo el mar que desde adentro te hace espuma.
Tan azul es mi último paso
que ahora ceso
las combinaciones que siempre me muestran
qué hay a tu alrededor
que soy la misma pintura
que sabe de memoria las páginas
de atrás para adelante
del uno a la nada
del máximo extremo
de la mismísima sima
de mi punto final.