Letras
Ilustración: Luis Galdámez
(Cuba)Escritora residente en Italia. Consiguió la laurea en biología y licenciatura en enfermería y obstetricia en Italia. Ha publicado 16 libros de poesías y uno de narrativa. El último libro de relatos breves y poesía titulado “L’infanzia dell’erba” salió al público en diciembre de 2021.
Febrero 24, 2023
Holocausto
Ojos de piedras,
en el corazón ningún efecto,
el hielo se paraliza en las miradas
esculpidas en caras amorfas.
Todavía deambulan
espectros de huesos,
en el invierno de la humanidad
deslizan sus sombras.
Niebla para tapar
el infierno del mundo.
Neblina para no ver
los fantasmas conducidos
bajo cielos que callan
viajes sin regresos.
Se va hacia la tierra de nadie,
donde el llanto de un niño
no sé escucha
y los suspiros de las mujeres
huelen a muerte.
El vacío llega
desde las fronteras del tiempo.
Vidas que aún arden
en gritos que se pierden.
El fuego tapa
las bocas de cenizas
y Shoá es solo un nombre
manchado de sangre.
Huellas sin paso
No habla la arena en el vacío
de horizontes y paisajes
el sol achica los ojos
henchidos por la luz
que se propaga en el viento.
El viento que sopla lleva y trae
los brazos hermanos de la muerte
que no sabe de qué ausencias
el vacío está hecho.
El silencio es ya vacío,
con paredes de tumbas levantadas
que olvidan el lugar
donde se esconden los abrazos.
La muerte brinda sus espectros
llenos de incorpóreas sombras
que han olvidado lo que une
el hombre a sus promesas.
Las sombras bailan en los ojos que miran
el oscuro mundo que los llama
desde allá donde se pierde
la forma exacta de la huella.
¿Dónde, dónde?
¿En qué lugar nos perdimos?
Nadie habla, nadie sabe donde estuvimos
antes de llegar a este desierto.
¿Dónde se perdió el sueño despierto
del hombre que vivía los tiempos del alma
que le daba felicidad y alas?
Ahora sólo quedan pétalos marchitos
y el amor que era un don infinito
se perdió en el incógnito mundo
que muchos llaman destino.
¿Dónde está el viejo camino
de esa palabra usada
de quién daba su amor sin pedir nada?
El hombre bajo el peso de sus espinas
tiene el alma mutilada y el corazón preso
que se cierra suicida al beso.
Como una semilla de luz apagada
el hombre perdió el tiempo del abrazo
en el largo camino de pupilas dormidas
y perdió también el sentido de la vida
en el intento de dejar una huella sin paso.
La cuna de los olvidos
El hombre duerme el vacío
y despierta el desierto
con el polvo que se pega a los huesos
en un triste respirar de pocos espacios
que cubre la brillantez del alma.
Los granos minúsculos de polvo maestro
saben todo de la guerra
porque cuentan la gente que muere
y las moléculas de tiempo
extraviadas en la carne dividida.
El desierto es en el hombre
polvo de la vida
que conoce los vientos lentos
que pasan sin turbar el pensamiento
con el misterio que vive
o que dice de vivir
un poco para sufrir por la felicidad,
un poco para llorar por la vanidad
en la cuna infeliz de los olvidos
de las perdidas ondas
transformadas de la indiferencia.
Imposible
Ningún lugar se abre al ensueño
si no se aprende a escuchar
la danza del pétalo lejano.
Ningún lugar se puede abrir al mundo
si el hombre se encuentra perdido.
No hay temblor de luceros,
no se mueve el corazón
del hombre dormido
si el alma del cuerpo estremecido
olvida el ritmo de las hojas.
Sólo desierto en el alba roja
hoy me trae el barco triste,
me lleva a la deriva del mar vacío
que besa con la sombra mi sombra.
Tú me quieres ver
lejos de este mar de sombras
pero no enciendes la llama.
Te vuelves estrella fugaz en el aire
lleno de esperanzas.
El amor es una inmensa fuerza ciega
que me llena de falsas esperas
para continuar a querer
lo que no se acerca.
Regreso a la inocencia
Sabe de infancia
el peso de una piedra entre las manos
que deforma con su forma dura y greza
el espejo de la pureza
que corre con el agua del río.
Y este dejar lo que nunca ha sido mío,
esta vibración que se despliega
en transparencia,
este rito de la nada en la ausencia,
esta piedra de sol
que es más palabra que piedra,
este renunciar al amor
que es más río de llanto que renuncia,
es libertad que se preanuncia
como días de cosas perdidas
en el desierto de los mismos ojos.
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