No sé quién soy.  Soy algo de eso que llaman humano o una hormiga que tiene como techo montones de basura, donde llegan los chavales a hurgar, junto con otros monstruos, pequeños como yo, que se van con los bolsillos llenos de huesos, mientras otras hormigas parecidas a mí recogen un poco de tela vieja para la muñeca que pierde el aserrín. Una grúa no deja de escarbar, revuelve y revuelve todo para amontonar la basura  y hacer  espacio para otra. La tierra perlada de moscas, dinamitada de plástico, llora siniestramente fracasada en el polvo de una ciudad de lata que no deja ver los ladrillos. Esta ciudad engañadora es como una desolada pústula sobre las heridas de la tierra seca, que no testimonia la pena de las flores de sangre que se marchitan deshojándose en el viento. Los últimos árboles lloran una vieja vida sonriendo mentirosos, sus labios abiertos por desamoradas angustias esconden con silencio reventado de postillas tibias, la aterradora inanidad de nuestra razón de ser “humanos” tan poco humanos. 

Miro lo que hemos hecho de la tierra, sobre este más que frágil espesor de criaturas extintas que sobrepasan de manera humillante el porvenir triste donde serán solo leña seca para los volcanes. Los cauces desnudos ya no arrastran las manchas maduras del sol, ya no queda más que del río un tibio hervor, esqueletos marchitos de peces picoteados por buitres, seca de sueños y despertar insensato.