Mi pueblo que de tan viejo trae los dientes en la mano como escudo de olvido que
se escapó de la cárcel sin solución del invento

Mi pueblo que de hambre vive, y en las tardes ya no van esos perros escuálidos a
lamerle sus llagas

Mi pueblo huérfano de memoria solo tiene una lagrima gigante escondida en su
mano para matar a orillas del destierro

Mi pueblo liviano y quebradizo vaga tras la calle de la muchacha sin ley que la
vuelve a dejar a la hora del viento que le vino ayer

Mi pueblo soñador detestable va quemando las nubes para dejar tendidos sus harapos
sobre un montón de escombros de asquerosas verdades

Mi pueblo llorón y triste como el hipo de un cometa a las diez de la mañana sin niño
y sin historia

Mi pueblo, luz de persiana entrecerrada, limpia su cara de incredulidad anticipada
para saciar su lunes postrero

Mi pueblo enamorado del tedio que sorbe en la necedad de los inviernos no
aprobados

Mi pueblo malcriado ha hecho fila en el despeñadero más leal y miserable para juntar
las lunas en el menor descuido

Mi pueblo despierto cambia el amor por sal y la suelta en el aire en burbujas de un
metro de mantequilla, ahí en la piedra

Mi pueblo dominguero y sabio esconde el anillo escóndelo bien para que dos por
dos no sean dos que se quieren mal

Mi pueblo vividor quiere ser pueblo, aunque no tenga escapatoria, ni franquicia para
su último discurso de demencia otorgado en el temido duelo de los muertos

Mi pueblo, andante en el marketing, ruega por el contagio consciente del golpe con
la música del movimiento del ángulo, en la red de la escena tirada a la alternativa de
sí mismo

Mi pueblo, dibujado a tempranas ganas de comer, sin garantía del mundo que inicia
con youtubers en la plataforma pigmentada gracias al concreto mes posible

Mi pueblo con la inteligencia parada en la terminación redonda del prisma, que
choca las cargas gamma de la historia con la felicidad jugada en la catástrofe